Celeste

La siguiente imagen podría haber sido una excelente fotografía pero no había nadie que capturara el momento. Celeste estaba sentada en una mesa del Café Memoria y sonreía, sonreía porque un extraño. Digo extraño, porque no hacía parte (hasta ahora) de los clientes recurrentes del café. Él le contaba, al parecer, una anécdota sobre su frustrado intento de ser un dibujante profesional y por la sonrisa de Celeste, podemos adivinar que el extraño no tenía talento o tenía un buen sentido del humor. Era la primera vez desde el incidente con Mario que ella sonreía y sonreía como la gente definía a Celeste, alegre. Sonreía como cuando era pequeña.

—Disculpe, ¿puedo acompañarla? Vera, es la primera vez que entro en el café, normalmente tránsito por otra avenida pero, por temas que no va dentro de mi comprensión, cerraron la calle y tomé esta calle paralela. Vi el café y no pude contener el deseo de entrar y pedir mi espresso pero por desgracia todas las mesas están ocupadas. ¿Le molesta que la acompañe?

Celeste no sé preocupó en levantar el rostro de la libreta que tenía frente a ella sobre la mesa para mirar al hombre que le estaba hablando. No se preocupó de contestarle con palabras a su pregunta, simplemente asintió y apartó la taza de café a su extremo de la mesa para indicarle que se podía sentar sin problema.

Para Celeste los minutos en que se dedicaba a escribir y leer cuando iba a la universidad, era un tiempo en el que se dedicaba a planificar su proyecto con la fotografía: quería mostrar los pequeños detalles que rodeaban la cotidianidad de las personas; objetos minúsculos y expresiones casi instantáneas de la gente, de su dolor, alegría, compasión y de su sufrimientos. Era el recordatorio de quién era pero ahora cuando leía lo que había escrito eran escombros y  materiales desperdigados sin orden. Lo único que podía escribir eran cartas para su madre, disculpándose una y otra vez por lo sucedido, por no haber tenido cuidado y por perderse y no reconocerse.

—¿Trabaja en el café? Me gusta este lugar. No soy mucho de sentarme y dejar que el tiempo se escurra en un capuchino que parece durar más de media hora en el que uno se demora en realidad en tomarlo. 

—Disculpe señor, ¿necesita algo? ¿Quiere qué le traiga el menú? —Celeste comenzó a levantarse y se sintió avergonzada de no haberse percatado de su presencia. Christine le había dicho que descansara porque el peso del insomnio se empezaba a notar en las pequeñas tareas diarias del café; se le olvidaba los pedidos, confía las órdenes y había quebrado una tercera taza en la semana.

—No, no, siéntese. Supongo que está en su descanso. No quiero molestarla, por favor, acompáñeme. Como le decía no estoy muy acostumbrado a tomar solo un café que supere la media hora. —La observó esperando su respuesta. —¿Cómo es su nombre?

Celeste se acomodó de nuevo en la silla y lo observó. Se sintió incómoda de mantener una conversación con un desconocido. Lo sucedido con Mario la había dejado precavida y reservada ocultando esa parte de ella que la hacía auténtica; la sencillez con la que se relacionaba con la realidad. Para Celeste era difícil regresar a lo espontáneo, a la fluidez  y dejarse llevar o rendirse por la corriente del instante. 

—Me llamo Celeste y sí, trabajo aquí, en el café. 

—Mi nombre es Martín, soy arquitecto pero de niño tenía una composición espacial un poco diferente a mis compañeros de clase. En el colegio mi clase favorita (aunque mi profesora de arte no podía asegurarlo) era arte. Los primeros diseños en la universidad asustaron a mis profesores por “alternativos” como les gustaba calificarlos. Supongo que por eso me decanté por la arquitectura, para encontrar la razón.

—¿A usted le gusta dibujar? Me pareció que le gusta el arte, no solo por la libreta que tiene delante de usted sino por un algo en su forma…. —No terminó la frase, se quedó en silencio como sopesando las siguientes palabras. —Disculpe si le parezco atrevido, pero me gusta saber que le apasiona a las personas, como ese impulso que las mueve para crear. De chiquito me gané más de un regaño por querer rayar las paredes de la casa de mi abuelo, quería darles vida.

Era la primera vez que Celeste se encontraba con un hombre que se explayara sin preocuparse sobre detalles de su vida. ¿Podía sentirse segura? ¿Podía tomar el riesgo de regresar a ella? 

—Disculpe de nuevo si la estoy abrumado, puede irse si desea y no es mi intención molestarla. 

—Soy fotógrafa. Me gustaba hacer fotografías de pequeños detalles pero ahora no lo hago.  

—Puedo preguntarle el por qué. —Celeste se dio cuenta que él quería seguir con la pregunta pero se detuvo. Quizás se dio cuenta que ella no quería decirle las verdaderas razones de porque no se dedicaba a la fotografía.

—No, no quiero que pregunte el por qué.

—Comprendo, no tiene porqué responder.

—Gracias

A lo lejos Celeste escuchó a Sarah que la llamaba. Su descanso había terminado.

—Creo que ya debo irme, de nuevo le pido disculpas.

—No tiene porque disculparse Celeste, fue un gusto para mí compartir. Espero que podamos conversar una próxima vez.

Celeste no respondió a este último comentario y se despidió con un leve asentimiento. 

Lo que no sabía ella era que ese próximo encuentro iba a ocurrir más pronto de lo esperado. Desde ese primer encuentro Martín sería un cliente recurrente del Café Memoria porque él como Celeste, debían encontrarse.